Seize ans en vrac.
J'vais pas mourir, j'suis pas morte, tant pis pour les fausses certitudes, seize longues années, et encore cent sept putain d'autres à venir.
La première clope en souriant, c'est pas finit. Pas encore.
Seize ans de bordel.
Il ne faut pas mentir, les nerfs à l'agonie, hurlant et pétillant sauvagement, je n'veux plus.
Dans une ruelle, il fait nuit, naturellement, quelques centilitres de vodka dans le sang, à peine, et plaquée contre un mur. Souffles chauds..
J'aurais aimé avoir un vernis à ongle vert pomme, ça aurait aussi plu à Solène, et puisqu'elle se jette sur moi en me filant une capote et m'embrassant dans le self, elle le vaut bien.
Non, je suis désolée, je n'écoute pas de disco. Affalée contre la vitre, un pâle soleil dégoulinant sur ces jambes nues, perçant un short en jean déchiré, des bras épuisés au bout d'une chemise à carreaux, « elle aussi m'a dit que tu avais maigrit, j'en ai ras le bol ! ».
Je t'emmerde. Cette phrase devient douloureusement classe dans la bouche de Jane Birkin.
On pourrait l'appeler la fournaise. Je serai la seule à avoir le pouvoir de la dompter, me reposant entre ses vagues chaudes et douces, oranges, roses, tandis que les câbles noirs se dresseraient à la gorge de tous les autres, je crois que la misanthropie bat des records ici.
J'ai eu un robot mécanique pour mon anniversaire. Je ne sais pas comment l'appeler. J'étais partie pour David puisque je déteste ce nom, ou Louis, mais tous mes objets précieux s'appellent déjà Louis, et de toutes façons je suis sûre que c'est une fille, et comme le singe de Solène s'appelle déjà Monica, je suis perdue. Marilyne, peut-être ? Billy-Jean, c'est trop frivole. Simone. Pourquoi pas. Bof. Je n'sais pas. Divagations.
Seize ans d'incertitudes, d'indécisions, d'hésitations.
Hier, je n'ai pas bu d'alcool, je n'ai pas fumé de joint, je n'ai pas rit aux éclats, ou si, probablement, je n'ai pas baisé Solène dans les toilettes comme promis, mon dieu que cette formulation est vulgaire, je n'ai pas pleuré, pas hurlé dans l'escalier qui résonne, même si ça m'a démangée.
Non, ils comprennent pas ce que ça veut dire. Plus le choix, maintenant, il faut y aller. Pourquoi sommes-nous si sages ?
Elle avait préparé une mousse de framboise. Sans se rappeler que je déteste la framboise.
Nous avons loupé un chapitre, rien ne va plus, cloîtrée dans ce nid de gamine, pseudo rock'n'roll, se crever les yeux à coup de Led Zeppelin, s'arracher les tympans en un tourbillon d'images vertes et sombres, se découper la langue en petits dés avec une corde de guitare, pas celle du mi aigüe, et passer sa journée à plier déplier replier son corps, juste pour entendre avec délice ce petit craquement de Barbie brisée quand les genoux dansent, sucer son cerveau glacé au bout d'un bâtonnet et surtout le c½ur à la fourchette, dans une sauce à la menthe, et enfin, enfin, s'endormir poussant un dernier cri sur « Shine on you crazy diamond ».
Seize ans de rêves.
La meilleure des clopes est celle que l'on fume sous la pluie, avec un vinyle de Pink Floyd sous le bras. Indéniablement.
J'vais pas mourir, j'suis pas morte, tant pis pour les fausses certitudes, seize longues années, et encore cent sept putain d'autres à venir.
La première clope en souriant, c'est pas finit. Pas encore.
Seize ans de bordel.
Il ne faut pas mentir, les nerfs à l'agonie, hurlant et pétillant sauvagement, je n'veux plus.
Dans une ruelle, il fait nuit, naturellement, quelques centilitres de vodka dans le sang, à peine, et plaquée contre un mur. Souffles chauds..
J'aurais aimé avoir un vernis à ongle vert pomme, ça aurait aussi plu à Solène, et puisqu'elle se jette sur moi en me filant une capote et m'embrassant dans le self, elle le vaut bien.
Non, je suis désolée, je n'écoute pas de disco. Affalée contre la vitre, un pâle soleil dégoulinant sur ces jambes nues, perçant un short en jean déchiré, des bras épuisés au bout d'une chemise à carreaux, « elle aussi m'a dit que tu avais maigrit, j'en ai ras le bol ! ».
Je t'emmerde. Cette phrase devient douloureusement classe dans la bouche de Jane Birkin.
On pourrait l'appeler la fournaise. Je serai la seule à avoir le pouvoir de la dompter, me reposant entre ses vagues chaudes et douces, oranges, roses, tandis que les câbles noirs se dresseraient à la gorge de tous les autres, je crois que la misanthropie bat des records ici.
J'ai eu un robot mécanique pour mon anniversaire. Je ne sais pas comment l'appeler. J'étais partie pour David puisque je déteste ce nom, ou Louis, mais tous mes objets précieux s'appellent déjà Louis, et de toutes façons je suis sûre que c'est une fille, et comme le singe de Solène s'appelle déjà Monica, je suis perdue. Marilyne, peut-être ? Billy-Jean, c'est trop frivole. Simone. Pourquoi pas. Bof. Je n'sais pas. Divagations.
Seize ans d'incertitudes, d'indécisions, d'hésitations.
Hier, je n'ai pas bu d'alcool, je n'ai pas fumé de joint, je n'ai pas rit aux éclats, ou si, probablement, je n'ai pas baisé Solène dans les toilettes comme promis, mon dieu que cette formulation est vulgaire, je n'ai pas pleuré, pas hurlé dans l'escalier qui résonne, même si ça m'a démangée.
Non, ils comprennent pas ce que ça veut dire. Plus le choix, maintenant, il faut y aller. Pourquoi sommes-nous si sages ?
Elle avait préparé une mousse de framboise. Sans se rappeler que je déteste la framboise.
Nous avons loupé un chapitre, rien ne va plus, cloîtrée dans ce nid de gamine, pseudo rock'n'roll, se crever les yeux à coup de Led Zeppelin, s'arracher les tympans en un tourbillon d'images vertes et sombres, se découper la langue en petits dés avec une corde de guitare, pas celle du mi aigüe, et passer sa journée à plier déplier replier son corps, juste pour entendre avec délice ce petit craquement de Barbie brisée quand les genoux dansent, sucer son cerveau glacé au bout d'un bâtonnet et surtout le c½ur à la fourchette, dans une sauce à la menthe, et enfin, enfin, s'endormir poussant un dernier cri sur « Shine on you crazy diamond ».
Seize ans de rêves.
La meilleure des clopes est celle que l'on fume sous la pluie, avec un vinyle de Pink Floyd sous le bras. Indéniablement.




